— Tu es complètement folle ? J’en suis déjà à la vingt-troisième semaine ! Te “débarrasser” de quoi ? — s’indigna Lidia, se retournant brusquement.
— Alors accouche et confie-le à un orphelinat. Je ne reconnaîtrai pas un enfant qui n’est pas le mien. Je ne compte pas dépenser de l’argent pour une personne inutile, lança froidement son mari en allumant la télévision.
— Il n’est pas étranger ! C’est notre enfant. Et je ne le donnerai à personne, répondit Lidia avec fermeté…

…Des années plus tard, son fils lui fit un signe joyeux de la main depuis la voiture.
Lidia resta près de la fenêtre, le regardant s’éloigner, pensant à la décision qu’elle avait prise vingt ans plus tôt — celle de ne pas écouter son mari et de garder Sacha.

— Comme j’ai bien fait de te choisir, mon fils, murmura-t-elle doucement en appuyant son front contre la vitre.
— Même si cela m’a coûté la paix familiale…

*

Lidia et Maria étaient sœurs, mais leurs relations avaient toujours été tendues.
La rivalité avait commencé très tôt, le jour où l’on ramena à la maison une petite sœur nouveau-née alors que Lidia n’avait que trois ans.

— Ramenez-la ! Emmenez-la ! — criait la petite Lidia, ne comprenant pas pourquoi ses parents lui avaient amené une « concurrente ».
— Jetez-la à la poubelle !

Les parents riaient de ses protestations enfantines :
— Lidia, ce n’est pas un jouet qu’on peut jeter. C’est ta petite sœur.

Mais pour une fillette de trois ans, c’était impossible à comprendre.
Elle se sentait remplacée, privée d’attention. Chaque regard posé sur le bébé lui semblait une trahison.

Les parents espéraient que tout s’arrangerait avec le temps.
Mais le temps n’a fait qu’aggraver la situation.

Les disputes pour des jouets ont laissé place à des conflits pour les vêtements, le maquillage, puis les garçons.
Un jour, elles se disputèrent même à propos du même jeune homme — après quoi elles cessèrent presque totalement de se parler.

Lorsqu’elles se marièrent toutes les deux, le lien se rompit complètement.
Elles vivaient pourtant dans la même ville, mais organisaient même les fêtes familiales à des dates différentes pour ne pas se croiser.

*

Les tentatives des parents pour les réconcilier se terminaient toujours par un nouveau scandale.

— Maman, arrête de vouloir nous réunir. Nous ne savons tout simplement pas être sœurs, déclara un jour Lidia.
— Si quelque chose doit changer, nous nous retrouverons nous-mêmes. Pour l’instant, c’est inutile.

La mère accepta tristement la décision de sa fille aînée, sans jamais pouvoir se résigner à voir ses deux filles rester étrangères l’une à l’autre.

Au cours des cinq premières années de mariage de Lidia, deux filles naquirent.
Chaque fois, son mari accueillait la nouvelle avec irritation.

— Quelle honte ! Encore des filles ! Où est mon héritier ?
— Tu sais bien que le sexe de l’enfant ne dépend pas de moi ! tenta d’expliquer Lidia.
— Avec les femmes, tout dépend toujours d’elles ! Vous êtes rusées ! Fais-en un troisième — il me faut un fils !

— Héritier de quoi ? De la télécommande ? répliqua Lidia avec ironie.
— Et puis, tu aides avec les enfants ? Tu t’en occupes seulement un peu ? Non ? Les garçons sont pareils : ils se salissent, demandent des soins. J’ai à peine appris à deux enfants à se débrouiller seuls, et tu veux tout recommencer ?

*

— Mais enfin ! Quand j’aurai un fils, je jouerai au football avec lui, je lui apprendrai à conduire, à pêcher !
— Oui, dès la naissance ! lança Lidia sarcastiquement.
— Tu veux lui donner une canne à pêche au berceau ? Ou qu’il change ses couches tout seul ?

— On trouvera une solution ! insistait-il.
— Tu sais, on pourrait adopter un garçon à l’orphelinat. Moins de travail : il serait déjà grand, autonome. On pourrait lui confier le volant et la canne à pêche.

— Jamais ! Élever l’enfant de quelqu’un d’autre ? Tu me crois fou ?

— Ah, ces principes masculins… marmonna Lidia en quittant la pièce.

Maria s’était mariée deux ans avant sa sœur, mais en sept ans de mariage, elle n’avait jamais réussi à avoir d’enfant.
Au début, ils pensaient simplement ne pas être prêts. Puis ils mirent les échecs sur le compte du stress.
Lorsque les examens confirmèrent le diagnostic, la situation devint encore plus difficile.

Maria n’avait jamais rêvé d’être mère. C’était surtout le désir de son mari.
Ses regards envieux vers les poussettes finirent par peser lourd sur elle.

*

Mais après six ans de vie commune, il commença à s’éloigner.
Il passait ses soirées devant l’ordinateur ou au travail, parlant de moins en moins d’enfants.

— Je suis passé chez tes parents aujourd’hui. Les filles de Lidia étaient là. Elles ont tellement grandi, dit-il un jour.
— Et alors ? répondit Maria froidement.
— Vous ne vous êtes toujours pas réconciliées ?
— Non. Et je n’en ai aucune intention. Nous n’avons rien en commun. Elle vit pour ses enfants. Ce genre de vie ne m’intéresse pas.

— Peut-être pense-t-elle la même chose de toi ? dit-il pensivement.
— Tu cherches un nouveau motif de dispute ? Mon infertilité ne te suffit pas ? lança Maria, agacée, en sortant faire des courses.

La situation s’aggrava.
Maria reprochait à son mari de ne pas gagner assez pour envisager une maternité de substitution.
Lui se sentait blessé.

*

Six mois plus tard, quelques jours avant leur anniversaire de mariage, il fit ses valises.

— Maria, je suis fatigué. Je ne supporte plus un mariage sans enfants. Et puis… j’ai déjà un enfant. Ma secrétaire a accouché. Elle est simple, ne me demande pas l’impossible. Mon salaire lui suffit, et les enfants, chez elle, naissent sans problème. Pardon, mais ce sera mieux pour tout le monde.

Maria resta sous le choc.

Le divorce fut rapide.
Mais à l’intérieur d’elle, un vide s’était installé.

Maria partit chez ses parents — le seul endroit où elle voulait être.
Mais au lieu du silence attendu et des larmes sur l’épaule de sa mère, elle fut accueillie par ses deux nièces.

Lidia et son mari étaient malades, et les enfants avaient temporairement emménagé chez leurs grands-parents.

En une semaine, Maria découvrit pour la première fois ce que signifiait vivre avec des enfants.
Et contre toute attente, elle comprit que la maternité était exactement ce qui lui manquait.

*

Mais l’idée d’adopter un enfant lui provoquait encore un rejet intérieur.

La mère, absorbée par les petites-filles et les problèmes de la cadette, avait oublié de prévenir Lidia de la présence de Maria.
Leur rencontre dans le couloir fut donc inattendue.

Un instant, on crut que les vieilles rancunes allaient ressurgir.

— Partez vous reposer avec ton mari ! Je m’occuperai des filles ! On est devenues de vraies copines ! Aujourd’hui, on fait du shopping — robes roses au programme !
Maria caressait les cheveux clairs de ses nièces, rayonnante.

— Il serait temps que tu aies les tiens, sourit Lidia.
— Je ne peux pas… Je ne veux pas adopter, et une mère porteuse coûte trop cher. On ne pourra jamais se le permettre. Alors je resterai la tante célibataire qui compense avec vos enfants.

Lidia hésita, prête à dire quelque chose… puis se tut.

Le soir même, elle revint de manière inattendue avec son mari.

— Pourquoi si tôt ? On vous avait libéré quelques jours exprès ! s’étonna Maria.
— Maria, nous devons parler sérieusement, dit Lidia, inquiète.

*

— Qu’y a-t-il ? Vous voulez me confier vos filles ? Je suis prête !
— Non. Je veux porter un enfant pour toi. Si tu refuses une étrangère, une sœur est plus sûre. Tu ne couvriras que mes frais pendant la grossesse. Ce sera bien moins cher.

— Tu es sérieuse ? Les larmes brillèrent dans les yeux de Maria.
— Oui. Je le suis.

Elle l’enlaça.

— D’accord ! Merci !

Maria remarqua le visage contrarié du mari de Lidia.

— Il est d’accord ? murmura-t-elle.
— Il acceptera. Tu es ma sœur. Et puis, après deux semaines avec mes filles, tu n’as même pas essayé de les “voler”, même si tu en avais envie, sourit Lidia.

— J’en avais envie… mais je savais que tu ne me les donnerais pas, répondit Maria en riant.

*

Après les examens nécessaires, les sœurs se rendirent chez un spécialiste pour choisir un donneur.

— Je me sens étrange, dit Lidia dans le couloir de la clinique.
— Comme dans une agence matrimoniale.

— Sauf qu’ici, le choix est définitif. On ne divorce pas de la génétique, répondit Maria.
— Imagine s’il a les oreilles décollées ou louche…

— Un fils ? demanda Lidia.
— J’en suis sûre. Enfin… notre fils.

— Chez moi, ce sont toujours des filles. Tout dépend…

La suite de leur histoire ne faisait que commencer.