— Cette malade est accrochée à mon cou et m’empêche de vivre. Je la mettrais bien dehors, mais dommage — elle se perdrait sans moi ! — lança méchamment Marcel, en discutant en visioconférence avec sa maîtresse.
— Bien sûr, chéri, je préparerai ton dîner préféré — Emma coinça son téléphone entre l’épaule et l’oreille tout en tapant le code d’entrée du bureau. — À ce soir.

Une journée difficile s’annonçait : deux réunions importantes, une présentation de projet, des entretiens avec des clients. Emma regarda sa montre — si tout se déroulait comme prévu, elle aurait encore le temps de passer au supermarché avant de rentrer.

— Oh, regardez qui arrive ! Notre héroïne du travail — se moqua Sabine de la comptabilité. — Et ton mari créatif, alors ? Il s’est déjà trouvé ?

*

Emma esquissa seulement un sourire tordu. Après trois ans de mariage, ce genre de piques était devenu normal.
Marcel «se cherchait» dans la musique, le graphisme, les applications mobiles. Cela ne rapportait rien, mais Emma croyait qu’il fallait lui laisser du temps.

— Ma fille, tu es trop gentille — soupirait sa mère lorsque Emma payait de nouveau le loyer. — Il vit tout simplement à tes crochets.
— Maman, tu ne comprends pas. Marcel doit développer son potentiel.

Mais le temps passait, et ses caprices grossissaient : un blog de voyages avec du matériel hors de prix, un studio à domicile coûtant l’équivalent de son salaire mensuel.
Emma acceptait des projets supplémentaires, travaillait tard, renonçait au repos.

La belle-mère, madame Lefevre, en rajoutait :
— Un homme entretenu par sa femme cesse d’être un homme. Tu le ridiculises avec tes revenus.
— Maman, arrête — se défendait Marcel, mais son visage montrait qu’il approuvait.

*

Le soir, Emma, chargée de sacs, rentra à la maison. Un silence suspect régnait dans l’appartement.

— Marcel ? — appela-t-elle en rangeant les courses. — Tu es là ?

Un rire étouffé venait du bureau.
Emma entrouvrit la porte — elle voulait seulement lui demander s’il allait dîner. Mais elle se figea.

— Elle trime dans son boulot comme une damnée — Marcel était affalé dans son fauteuil, parlant en visioconférence. — Elle rentre tard, aucune vie privée. Et moi, ça m’arrange — j’ai plus de temps pour moi.

Sur l’écran apparut une jeune blonde — Kristi.
Elle sourit d’un air aguicheur :
— Pauvre chéri… Comme tu dois souffrir avec une femme pareille.

*

— Au moins, c’est elle qui paie l’appartement — ricana Marcel. — Et moi, j’aménage un nouveau studio. Je te montrerai bientôt, bébé…

Quelque chose se brisa en Emma. Un nouveau studio ? Avec son argent ?

— Et si elle l’apprend ? — demanda Kristi avec coquetterie.
— Qu’est-ce qu’elle pourrait faire ? — sourit Marcel, sûr de lui. — Tu sais ce qu’on dit…

À ce moment, le téléphone d’Emma émit le bruit d’une notification.
Marcel se retourna brusquement. Leurs regards se croisèrent.

— Emma… Tu… tu es là depuis longtemps ?..

Kristi poussa un cri aigu et raccrocha.

*

À cet instant, on entendit le bruit de la porte d’entrée qui s’ouvrait.
Quelqu’un entrait dans l’appartement.

Marcel pâlit.

— Emma… c’était… c’était censé être une surprise…

Emma pivota lentement vers le couloir.

Et quelques secondes plus tard, une silhouette féminine apparut dans l’embrasure…

— Marcel ?.. Tu m’avais dit que tu serais seul… — retentit une voix familière.

Dans le couloir se tenait Kristi — la même avec qui il parlait quelques instants plus tôt.

*

Dans un long manteau, avec une écharpe, comme si elle venait «chez elle».

Emma la regardait avec un calme glacial, bien plus terrifiant qu’un cri.

Kristi pâlissait de seconde en seconde.
— Je… je pensais que vous étiez partie…

Marcel bondit de son fauteuil :
— Pourquoi t’es venue ?! Je t’ai dit — demain ! DEMAIN !

— Tu as dit : je suis seul — répliqua Kristi. — Et toi… — elle désigna Emma du doigt — tu faisais tes bagages devant moi !

Emma ferma les yeux une seconde.
Puis dit d’une voix froide :

*

— Faire les bagages ? Très bien. Marcel, commence maintenant.

— Tu ne peux pas me mettre dehors de MA maison ! — hurla-t-il.

Emma ouvrit un placard et sortit des documents.
— C’est ma maison. Achetée avant le mariage. Les paiements — les miens. Les charges — les miennes.
Elle planta son regard dans le sien.
— Ta contribution ? Zéro.

Kristi baissa la tête. Elle comprenait déjà tout.

Marcel se mit à crier :
— Je n’irai nulle part ! Tu n’as pas le droit !

— Alors j’appelle la police.

*

Emma ouvrit grand la porte.

— Sortez. Tous les deux.

Kristi sortit la première, tremblante :
— Vraiment… excusez-moi. Je ne savais pas.

Marcel tenta d’attraper la main d’Emma, mais elle se recula.

— C’est fini, Marcel.
— Donne-moi une chance… — chuchota-t-il.
— Tu l’as déjà eue — répondit-elle. — Tu l’as gaspillée avec elle.

Quelques secondes plus tard, il quitta l’appartement — vaincu, perdu, désespéré.

*

Emma referma la porte.
Doucement. Sans précipitation.

L’appartement s’emplit de lumière.
D’espace.
De légèreté.

Emma s’assit sur le canapé, prit une profonde inspiration et, pour la première fois depuis des mois, ressentit… la paix.

C’était la nuit d’un nouveau départ.
Le sien — et seulement le sien.