— Soit tu vends l’appartement et tu redeviens « normale », soit je demande le divorce. Choisis — la fierté ou la famille !

Cette phrase résonnerait encore longtemps dans la tête d’Elina — sèche comme un claquement de porte, glaciale comme un courant d’air dans un appartement vide.
Pour l’instant, elle était penchée sur sa tablette, scrutant l’écran comme si le destin de l’humanité entière dépendait de son choix.
Alors qu’en réalité, il ne s’agissait que de porte-clés de Noël avec des oursons en écharpe.

Mais connaissant Elina, il n’y avait aucun doute : elle prenait tout très au sérieux. Même le choix du papier cadeau.

— Clara, regarde… cet ourson avec des moufles bleues, c’est une crise cardiaque, pas un souvenir ! On lit sur sa tête qu’il n’est pas heureux d’exister dans notre catalogue, — sourit Elina en repoussant une mèche derrière son oreille.

— C’est toi qui l’as validé, soit dit en passant… — marmonna Clara, la designer, vexée.

*

— J’étais stressée ! Ce jour-là, Martin m’a annoncé que sa mère venait s’installer chez nous pour l’hiver. Tu te souviens ? J’ai tout validé n’importe comment, en panique.

Clara leva les yeux au ciel et soupira lourdement. Dans le bureau d’Elina, c’était toujours pareil : le travail avançait, mais avec du piquant. Le sarcasme y était presque une langue officielle, tout comme l’amour du bel emballage.

Elina n’était pas de celles qui « avaient bien épousé ». Elle avait bâti son entreprise seule, à partir de rien — malgré tout et tout le monde. Surtout malgré son mari.

Non, Martin n’était pas stupide. Mais il était… disons, un adulte-enfant auprès de sa mère. Cela lui semblait normal. À elle aussi — Marianne, ancienne professeure de philosophie et juge autoproclamée de tous les conflits familiaux, avec l’expression d’une femme profondément fatiguée de l’humanité.

Quand les choses devenaient difficiles, Martin faisait toujours la même chose : il allait voir sa mère.

Le message arriva dans la journée :

« Elin, salut. Maman a déplacé la date de son jubilé. Elle veut fêter ça chez nous. Il y aura une quinzaine de personnes. J’ai pensé que ça ne te dérangeait pas. Tu organises toujours tout si bien. »

— Salaud, murmura Elina.

*

Plus tard, le soir, elle préparait une soupe de lentilles — fade, neutre. Comme son mariage.

— Ça ne te dérange pas si l’anniversaire de maman est chez nous ? — demanda Martin.

— Si.

— Mais j’ai déjà accepté…

— Évidemment. Comme toujours.

— Elle ne t’aime tout simplement pas, — lâcha-t-il soudain.

Elina se retourna lentement.

— Merci. C’est agréable d’avoir enfin un diagnostic officiel.

— Tu ne lui conviens pas.

— Je vois. Elle rêvait sans doute d’une doctorante ?

— Ne commence pas.

— Je ne commence pas. Je termine.

Il proposa un cadeau. « Pour détendre l’atmosphère ».
Elina accepta.

Le bracelet était cher. Fin. Émaillé d’un noir de corbeau, serti de petits diamants.
À l’intérieur, une gravure : « Avec amour, de la famille ».

La fête eut lieu chez eux. Presque comme dans un restaurant.
Au moment des cadeaux, Elina tendit la boîte.

— Marianne, — dit-elle en souriant. — C’est pour vous. De notre part.

La belle-mère ouvrit l’écrin, regarda le bracelet et leva lentement les yeux.

— Des diamants ? — traîna-t-elle. — J’espère que ce n’est pas une contrefaçon chinoise du marché.

Le silence tomba dans la pièce.

Elina la regardait droit dans les yeux. Calme. Trop calme.

*

Et à cet instant précis, Martin comprit :
quelque chose allait être dit, après quoi plus rien ne serait jamais pareil.

Elina ne détourna pas le regard.

— Ils sont vrais, — dit-elle calmement. — Mais si l’éclat vous gêne, vous pouvez ne pas les porter.

Marianne plissa les yeux.

— Audacieux. Pour une femme qui vend… de jolis petits bibelots.

— De l’emballage, — corrigea doucement Elina. — Et oui, c’est mon entreprise.

— La famille est plus importante, — répondit froidement Marianne.

— Alors c’est étrange que, dans cette famille, on me demande sans cesse d’être plus petite, plus discrète, plus pratique.

Martin tenta d’intervenir :

— On pourrait peut-être simplement dîner…

— Non, — dit Elina. — Parlons enfin franchement.

Elle emmena son mari dans le couloir.

— Là, tu es soit un mari, soit un fils. Choisis.

Il resta silencieux trop longtemps.

*

— Maman ne changera pas… — dit-il enfin.

— Moi, si. Enfin.

— Alors je ne sais pas ce qui nous attend.

— Moi, je sais.

Elle retourna au salon, prit son verre.

— Pendant des années, j’ai essayé d’être commode. Aujourd’hui est le dernier jour.
Je ne vendrai pas l’appartement. Je ne me changerai pas. Et je ne resterai pas dans une famille où je ne suis qu’un désagrément temporaire.

Marianne pâlit.

— Tu le regretteras.

— Peut-être. Mais pas aujourd’hui.

Elina prit son manteau et sortit.

Dans la nuit, son téléphone vibra.

« Je suis parti chez maman. Demain, je dépose une demande de divorce. »

Elina lut le message, posa le téléphone et regarda par la fenêtre.

La neige tombait doucement. Régulièrement.

— Enfin honnête, — dit-elle à voix haute.

Et pour la première fois depuis de nombreuses années, elle ne ressentit pas la douleur —
mais la liberté.